GRITO

Ciudad de locos,

de buses ruidosos,

antropófagos,

escapados del infierno

que se cuelan por rendijas tolerantes,

con la misión secreta de extinguir lo conocido

y reinar después a solas,

resollando y aturdidos,

sobre un potingue de cadáveres hediondos.

Ciudad de maestros y maestras 

sin gracia ni pinta, ausentes, errantes,

despretinados y fofos,

invidentes encargados de llevar el ganado de la patria

por la estrecha vaguada que hace más de un siglo

es línea divisoria entre la mesa y el hambre.

Donde reina el hampa, señorea el ladrón,

el pederasta tiene la palabra,

y la mujer al marido engaña porque él lo hizo primero,

o sin razón,

porque cuando se siente sola,

el reconcomio morboso de besar a otro

se le mete bajo la piel y le levanta la falda.

Ciudad de locos

de cuchilleros, de putas, de policías mal pagados,

de maniobreros políticos,

de sindicalistas ambidextros,

y médicos sin recetario, eso sí, con chequera;

de periodistas sin verdades, de abogados y mercachifles,

y de madres solteras, quienes tal vez sean las dos cosas

—es decir, madres y solteras—

gracias al desliz de un cura.

Donde dejamos de ser vecinos

para ser los sospechosos;

donde murió el compadrazgo;

ya no tienen agua los amigos

porque en algún malentendido se les secó el charco;

no hay crédito ni palabra de honor

ni abuelos sabios ni pan fresco y oloroso en las mañanas;

donde nadie se sienta a la mesa para comer,

porque lo hacen frente a “su” televisor o en “su” cuarto.

Conglomerado de casas llenas de parientes,

no hay hogares; no hay familias.

Ciudad de locos

de mentirosos, embaucadores, negligentes,

traidores, perezosos, aviesos, coimeros,

indiferentes, borrachos, parranderos, canallas

y hasta amantes de la brujería y el dolo.

 

Ciudad de locos

donde cada cinco años gira

la máquina de moler gente que es la democracia;

donde habita el cíclope sordo y bruto

al que le dicen gobierno;

donde el destetado industrial contamina ríos y mares;

donde de mañana muy temprano abren sus puertas

locales que chupan sangre, y que con tino son llamados “bancos”;

donde cada hora alguien es víctima de un crimen;

donde nadie cree en nadie.

Post Data:

Las líneas anteriores son apenas un retrato

fuera de foco

de una fealdad escurridiza que miro con estos ojos de viejo.

No es toda la verdad; faltan las cosas hermosas que también somos, falta tu risa, colochita...,

y faltan más barbaridades.